Набат
Обозы, обозы, обозы.
Такое — как в дни старины.
Искромсаны в щепки берёзы
Нещадной секирой войны.
И стынут в чаду буйноцвета
Мужи... Бобыли... Сыновья...
Не спето. Не спето. Не спето.
А в чащу весёлое лето
Вселило для них соловья.
И кажется — тучные нивы
Рыдают над каждым: «Проснись!..».
А в сёлах — глухие разрывы
Да толом пропахшая высь.
Проклюнулась жердь у омёта —
Разжилась наивной листвой.
А в поле частят пулемёты,
Свинец высевая густой.
И полдни черны и косматы,
И горького горше — дымы.
Отчизна, твои ль это хаты?
И, может, не русские мы?
Твоя ль это радость лесная?
Кладбищ вековечная грусть?
Вот этот, как рана сквозная,
Большак в заповедную Русь?
И эти понурые люди?..
Бедует набатная весть:
Никто, кроме нас, не рассудит —
Что будет? Что было? Что есть?
13 июля 1941,
Тушитово (под Плюссой)
Другие редакции:
Набат (1966)
Набат (1941)
Набат (1985)
Сборники:
Сборник «Набат» (1995), стр. 15
Сборник «Крутая дорога» (1994), стр. 13
Сборник «Перед Россией» (2014), стр. 238