Война
Обозы,
Обозы,
Обозы —
Такое,
Как в дни старины.
Искромсаны в щепки березы
Нещадной секирой войны.
И стынут в разбитых кюветах
Мужья... Сыновья... Бобыли...
Не сделано столько!
Не спето!
А в поле
Веселое лето
Пылает, бушует, хмелит.
Щетинится жердь у омета
Вихрастой зеленой листвой,
А в поле стучат пулеметы,
Свинец рассевая густой.
А в поле
Глухие разрывы
Да толом пропахшая жизнь...
И кажется —
Тучные нивы
Рыдают о каждом:
Проснись!
И день пеленою землистой
Задернут на тысячу верст.
Россия!
Твои ль это избы
С окошками, полными слёз?
Твои ль на отшибах часовни,
Кладбищ вековая печаль?
Вот этот,
Прямой и неровный,
Большак, убегающий вдаль?
И эти суровые люди?..
Бедует набатная весть...
Никто, кроме нас,
Не рассудит,
Что будет,
Что было,
Что есть!
13 июля 1941, Псковщина
Сборники:
Сборник «Родимые дали» (1960), стр. 81