Война

Обозы, 

Обозы,

Обозы —

Такое,

Как в дни старины.

Искромсаны в щепки березы

Нещадной секирой войны.

 

И стынут в разбитых кюветах

Мужья... Сыновья... Бобыли...

Не сделано столько!

Не спето!

А в поле

Веселое лето

Пылает, бушует, хмелит.

 

Щетинится жердь у омета

Вихрастой зеленой листвой,

А в поле стучат пулеметы,

Свинец рассевая густой.

 

А в поле

Глухие разрывы

Да толом пропахшая жизнь...

И кажется —

Тучные нивы

Рыдают о каждом:

Проснись!

 

И день пеленою землистой

Задернут на тысячу верст.

Россия!

Твои ль это избы

С окошками, полными слёз?

 

Твои ль на отшибах часовни,

Кладбищ вековая печаль?

Вот этот,

Прямой и неровный,

Большак, убегающий вдаль?

 

И эти суровые люди?..

Бедует набатная весть...

Никто, кроме нас,

Не рассудит,

Что будет,

Что было,

Что есть!

 

13 июля 1941, Псковщина



Сборники:

Сборник «Родимые дали» (1960), стр. 81

«Человек я верующий, русский, деревенский, счастливый, на всё, что не против Совести, готовый! Чего ещё?»
Игорь Григорьев