На поле боя

Глумится дым: дотла деревня.

Твоя. Дотла.

Мертва трава, черны деревья,

Металл — зола.

Все сорок братьев — оземь с ходу

У рубежа:

Прошедшие огонь и воду,

Спят, не дыша.

А ты, живой, не спи, усердствуй,

Горн от мук,

Прижми к земле плотнее сердце,

Чтоб тише стук.

Бери патроны. Прочь их, слезы,

Оставь. Простят.

О всех рыдальщицы-березы

Отшелестят.

Пусть ноябрю ништо до смерти:

Жжет снег, бьет дождь,

Ты дышишь в гиблой коловерти.

И ты придешь.

Дойдешь, чтоб снова распрямиться,

С живыми встать.

А поле кружится, дымится,

Скликает рать!