Путь

Не злее моя дорога

Людской. А не пух да шелк.

Не кроюсь: продрог немного —

Всю жизнь нараспашку шел.

А жизнь длины подходящей,

Хотя и не всех длинней, —

Потопай с мое, сидящий:

17 100 дней!

Не крепче других мотало

Меня. Но бывало всяк:

Хлебнул огня и металла

И пять штыковых атак.

Сполна и любил, и верил,

И брал, и платил, что мог.

Перед озябшими двери

Не запирал на замок.

И странно, и горьковато

Оглядываться назад:

Была иным твоя хата

С краю, старый солдат.

Поеживаюсь, вздыхаю

И говорю наперед:

— Что ж, ладно — с краю так с краю.

Переболит. Пройдет.

И если хмурая осень.

Нашлет на тебя холода,

Прохожий, милости просим:

Мой дом не закрыт никогда!