...Ты мне кажешься полем

Ты мне кажешься полем

На закате под осень,

Молчаливою болью

Несжатых колосьев. 

Ветер стебли ломает,

Губит спелые зёрна.

Ни души. Налетает

Ночь орлицею черной.

Сыро, зябко и пусто, —

Ни тепла, ни участья.

Шорох, тихий и грустный,

Замирает в ненастье,

Тонет, впитанный небом,

Низким, хмурым и строгим…

Стать могла бы ты хлебом

Человеку в дороге.

1948